Sirocco

Ralph or What's eating the folks in Fatchakulla county.

D’après le titre original du roman de Ned Crabb, un certain Ralph (dont le « What » suggèrerait qu’il ne s’agit pas seulement d’un homme, ou alors tout du moins d’un homme qui aurait perdu de sa normalité, une bête en somme) mange du plouc dans un bled au nom improbable du nord de la Floride. Le titre français rappelle que la bouffe y est chouette. Certes.

Entre bayous et marécages, pèquenots consanguins et alcoolisés, chats à six doigts et alligators en liberté, ce qu’il reste du détesté Oren Purvis, à savoir sa tête, à tôt fait de semer la terreur dans cette cambrousse où le réflexe premier devant ce crime inhumain est de penser que l’assassin n’est autre que Willie le siffleur, un des fantômes mystérieux se mouvant dans les brumes épaisses et méphitiques du marais. Le mal… ? Je veux dire Le Mal, avec majuscule s’il vous plaît. Dieu, le Diable, la passion… ? Non rien de tout ça. Ned Crabb est un amuseur, un détourneur. Il n’a que faire de ses thématiques puissantes que se doivent de traverser toute grande littérature selon certains critiques chevronnés de la toile. Crabb est un amuseur et son polar est une farce réjouissante où le sordide laisse place au burlesque, où l’horreur laisse place au rire. Il ne s’agit pas même d’une critique sociale. Les ficelles qui animent l’intrigue sont bien trop grosses, jusqu’à la découverte du criminel tout aussi invraisemblable que les enquêteurs, anti-héros magnifiques bien plus occupés à se rafraîchir de houblon qu’à chercher des indices…

La bouffe est chouette à Fatchakulla, mais c’est surtout un délicieux foutage de gueule.

Aïn