Sirocco

Philosophie dans le boudoir, par René magritte, 1947

Je suis d’une nullité effarante.

Sade est un de nos grands auteurs français, plébiscité par nombre de grandes voix telles qu’André Pieyre de Mandiargues, Maurice Blanchot ou encore les critiques littéraires hype et subversifs de la blogosphère. Je n’avais lu aucun de ses ouvrages jusqu’à présent, quelle honte ! Mais le mal est réparé. Néanmoins, une fois de plus, je suis rempli de honte. Certes, j’ai lu la seule Philosophie dans le boudoir, et avant d’avoir un jugement définitif sur le Divin Marquis, il m’en faudra sûrement lire d’autres, mais dans ce seul ouvrage, à mes yeux, rien ne sauve Sade.

D’une part, l’univers pornographique de ce texte n’a éveillé en moi aucune concupiscence. D’autre part, la philosophie de Sade ne m’a guère intéressé. Je n’ai vu dans l’homme à la réputation sulfureuse qu’un libertaire qui aurait fait flores en 1968, qui aurait aimé se vautrer dans la boue de Woodstock en 1969. Ni Dieu, ni père, ni mère, ni frère etc., l’important c’est de foutre, foutre, foutre… En somme, une philosophie qui siérait à merveille aux singes bonobos, le tout mis en image par Mario Salieri.

J’ai bien conscience que, face à la pression du clergé, cette libération des mœurs exagérées allait avec l’époque révolutionnaire, ne serait-ce que cette possibilité de blasphémer mis à rude épreuve lors de l’affaire récente dite des caricatures. Mais enfin, je ne vois pas, tout du moins dans cet ouvrage, ce sentiment d’intemporalité qui conférerait à La philosophie dans le boudoir une place sacrée dans le monde de la littérature. Je trouve même ce texte très laid. Mais ce n’est que l’avis d’un imbécile.

Aïn